Por si fuera poco, la construcción interna del sitio estaba ya a punto de reventar. Una mala elección a la hora de sindicar entradas iba a hacer estallar la base de datos. Houston, we have a problem.

Así que hará unos tres meses (necesito mejorar mi productividad..) lo hice todo al revés. Tenía más o menos claro cómo quería hacerlo, qué colores iba a usar y cómo organizaría el asunto internamente. Dicen que segundas partes nunca fueron buenas; el ensayo-error, sin embargo, es efectivo como técnica de aprendizaje, aunque sea lento. Así que con cuidado y una instalación local de WordPress me puse manos a la obra.

Pero no todo es ponerse a adornar con lazos. También he estado pensando en qué queríamos que fuera NeoProgs. A mí, como administrador, no me interesa asistir a eventos como invitado de excepción por ser precisamente administrador de un simple y llano agregador de webs. Si mis compañeros dicen cosas interesantes, ya los invitarán a sitios si acaso por sus muchas cualidades. Tampoco me interesaba, a título personal, ser «cabeza visible» o «mandamás» del lugar. ¿Qué notoriedad puede sustentarse en el trabajo y los escritos de tus amigos? No, más bien es al revés: en NeoProgs tratamos de hacer de altavoz a las ideas (e idas de olla) que se nos ocurren a un grupito de colegas de la Red, acompañados por unos cuantos invitados de lujo. Y en esta situación lo natural es ir abriendo la puerta.

Tengo que darles las gracias a bordesinremedio, a Citoyen, a Mario, a Geógrafo, a (don) Jesús Zamora, a Lüzbel, a Pablo, a Roger y a SuperSantiEgo. Ellos son los que dan contenido a NeoProgs, que en realidad se limita a recoger y condensar. Algunos de nosotros, además, le dedicamos tiempo al hijo tonto del proyecto, Los dos minutos de odio.

Además quiero darles la bienvenida a unos cuantos nuevos, que hemos incorporado en dos oleadas convergentes. Stanislao Maldonado, de Asesinato en el margen, llega recomendado por Citoyen. NeoProgs no tiene mujeres, pero hemos cruzado el charco. Para mí es todo un descubrimiento. gsantamaría de Con k de kilo es otra nueva adquisición para hacernos pensar. Ambos habían sido invitados hace ya meses, pero mi afán por procrastinar ha provocado que sea hoy cuando se estrenen. Mea Culpa. Pero ya que estábamos, estiramos un poco más la ampliación hacia el círculo de amigos de la Red. Unos cuantos de nosotros somos bastante activos en Twitter, así que queríamos incluir a la gente con la que solemos charlar. Jorge Barraza, de Cuaderno de un veinteañero, viene dentro de este paquete. Esperemos que mantenga su blog en una década, aunque el nombre esté cogido: Javier Maján es Treintanyero, de derechas y NeoProg. Como guinda del pastel, y ahorrémonos comparaciones con figuritas de tarta nupcial, Demócrito y Ender de Como queráis no podían quedarse fuera. Aunque les haya recortado el caduceo, el logo de su blog es un dios.

Como educar un hijo único puede dar lugar a que lo malcríes, y más si eres un despistado como yo, a Los dos minutos le ha salido un hermano: P.I.F.I.A.. Es una idea de Roger que yo miro de refilón porque no termino de encajarme dentro. Yo soy fan de cómics Chick y de los Caballeros del Zodiaco, pero no soy ancap porque no me lo merezco no doy la talla. Allí además ha empezado a cobrar vida un ecosistema propio. Acabo de echarle un ojo a la lista de autores del sitio, y no conozco a la mitad. Muchas gracias, pasadlo bien y que rule eso que…

NeoProgs en realidad son ellos, porque yo tengo una frecuencia de escritura tan acentuada que me acaba de llegar un mail preguntando si había cerrado el blog. Pretendo (y van…) cambiar eso y poder sacar tiempo, ganas y coherencia para escribir algo legible, o para terminar la sólo empezada reescritura de la vida del Iscariote, o para darle algo más que una introducción al ese relato corto que me ronda la cabeza…

Mientras tanto, para evitar tener que escribir me he dedicado a la parte menos bonita de estas cosas, esa que los entendidos en Social Media no hacen: construir la herramienta. En NeoProgs (un WordPress normalito que abusa de los buenos plugins que la gente decide liberar gratis) ahora tenemos un agoragador, y a pesar de lo que quieras pensar la elección del nombre no tiene nada que ver con Alejandría. Buscaba una voz clásica que denominara un punto de debate, y foro es un término muy concreto en Internet: pues ágora. El juego de palabras con agregador es una de las muchas tonterías que me he permitido. También tenemos una Cátedra Pítica, que equivale a lo que eran los Destacados. En teoría debe alojar entradas que queramos resaltar o textos externos relevantes; en la práctica ya veremos. El buscador parece que funciona, pero además tenemos una página de archivo y una nube de etiquetas (que dependen de las de cada agregado, por lo que son bastante personales…). Sí, tenemos un formulario de contacto, pero no es para preguntar cómo se puede entrar en NeoProgs. Ni, si te contestamos, para que añadas la dirección a tu lista de correo. Y hasta aquí puedo leer.

Ahora, si no os importa, voy a terminar de ver BSG: The Plan antes de que amanezca.

Uno. Ni siquiera Dublín tiene la cura. Tiro dados y sale cruz. Empieza.

Dos. ¿Ha surgido ya mi alter ego? Determinismo. ¿O es más bien un tipo de némesis?

Tres. Tiemblo rodeado de calor. No ver, no oír, no hablar. No salió bien: no puede competir con una muerta.

Cuatro. ¿Cuántas probabilidades hay de que conozcas a una hermana de tu edad que se llame así?

Cinco. Corre por tu vida. No te olvides las fotos.

Seis. Debe ser una especie de pacto social: cada vez que hablo sobre ti salen corriendo. Hasta hoy.

Siete. ¿Cuántas probabilidades hay de que pierdas a un abuelo ese mismo día?

Ocho. Tiza dice que a alguien le robaron abril: parece que habla de mí, el hombre del frío.

Nueve. Yo no te quiero, tú no me entiendes. No salió bien: no puedes competir con una muerta. Tú tampoco.

Diez. Por fin tengo un buzón donde poner mi nombre. Y una estantería para tu foto. Cada vez que hablo sobre ti salen corriendo. Hasta hoy. Otra vez.

Once. Deberíamos volver a la casilla menos uno, cuando vuestro segmento era mi triángulo. Nuestro segmento de ahora sigue siendo un triángulo para mí. Pero tú no ves vértices.

Doce. Llevo doce años intentando ser feliz a pesar de tu recuerdo. Ha salido bastante mal. Creo que voy a intentar ser feliz gracias a tu recuerdo en los próximos doce. A ver qué resulta.

Estrenamos diseño en Siracusa 2.0, y la verdad es que no ha quedado nada mal. Hemos decidido adoptar como descripción oficial eso de siracursis, así que no faltan ni los degradados ni los grises pastel. Y que viva Marilyn.

Desvelamos novedades, como Neapolis y las traducciones desde el Independent Gay Forum. Incorporamos a la mujer pez y al bolígrafo azul. Nos guardamos algún secreto y seguro que algo más se nos ocurre.

Habrá detalles que mejorar: para eso tengo los comentarios. Aunque también me podéis decir cosas bonitas, que es duro ver cómo los hijos se hacen mayores y se van de casa.

La causa ha sido, según me han informado, un fallo en un servidor DNS de Telefónica, un backup o cualquier situación similar, no es que me hayan concretado mucho. La consecuencia ha sido que durante tres días he estado sin poder acceder y administrar ninguno de estos (mis) sitios y, lo que es peor, me he quedado ciego y mudo al perder contacto con la mayoría de mis cuenta de correo electrónico. Mil disculpas si no te he contestado aún, enseguida me pongo.

Puede que muchos ni siquiera hayan notado el problema, ya que sólo afectaba a las conexiones que se hacían desde la Red de Telefónica y el servidor que aloja estos sitios, en realidad, no tenía ningún problema. Pero yo acumulo la mala suerte: ya os contaré un día la serie de errores, cobros indebidos y servicios extraños que me ha proporcionado mi relación con este proveedor de ADSL.

Poco más. Que vuelvo a estar online.

P.D. Sí, ya sé que prometí actualizar más a menudo, pero estoy trabajando en algo importante y, por tanto, secreto…

No voy a enlazar esa primera entrada, alojada en un servicio gratuito de blogs que va viento en popa y a toda vela (una casa madre donde descubrí allá por el 2003 qué eran eso de los blogs y me hice asiduo de algunos Padres de la Iglesia que ya duermen el sueño de los justos). Está todo lleno de faltas de ortografía y de lenguaje adolescente (un efecto colateral de perder tu adolescencia es que, tarde o temprano, llega y te pilla), y no consiguió su objetivo. Tampoco lo consiguió mi segundo hogar blogueril, del mismo nombre pero alojado en otro sitio. Pequeños arranques sin coro permitido en este colorido lugar definitivo tampoco consiguen su meta.

Nota al margen: A pesar de que el mundo ya ha dado once vueltas y pico, parece que se ha movido poco. Es simplemente una sensación irreal, lo sé, pero sensación al fin y al cabo. Es curioso que recuerde más vivamente y con mucho más detalle una clase cualquiera de Filosofía en el Instituto que lo que hice el martes pasado. Eres, entiéndeme el guiño que sólo tú entenderás, un resfriado muy mal curado.

Empecé un blog, este blog, con este nombre y este nick, por una razón. Una causa muy clara. Quería desahogarme. Quería soltar ese fuego que tenía dentro quemándome cada célula, cada impulso neuronal. Soltarme estas cadenas que aún me atan un poco, que me impiden asomarme al mundo y ver algo más que desinterés y nihilismo. Quería gritarle a dios que ya no lo odiaba, que había llegado al punto de lamentar su misma existencia memética. Quería contar las mentiras que me han contado, las tormentas que he vivido. El miedo. El dolor. La angustia. La soledad infinita e inevitable. No he hecho nada de eso.

Los días van sumándose, y cuando llegan a su cuenta se llevan una, como siempre. Pasan semanas, meses. La puerta a la que se asomaron hace un tiempo se ha quedado entreabierta, y los goznes chirrían cosa mala. El mismo aceite que la consiga abrir debería servir para descorrer la cremallera de los labios, pero siempre se corre el riesgo de la incomprensión y, lo que es peor, la indiferencia. Mis carnes aún duelen su presencia. La condescendencia y la pena me tienen bastante sin cuidado.

Las mismas razones que me llevaron a intentar gritar en este cubo de silicio de la Red me han llevado a cerrar la cremallera de mis labios en su versión teclado. Tengo palabras que ya suenan viejas en mi boca pero que son vírgenes de oídos aún, que han dejado una marca de desgaste en estas teclas que ahora toco, pero que nunca verán la luz de lo público. No quiero parecer demasiado dramático, dejémoslo en que me cuesta añadir peso a lo que ya sé pesado. Hay cosas que no sólo no les deseas a tus enemigos, sino a sus propios allegados por lo que les pueda salpicar. No salpiquemos, pues. Tampoco conviene olvidar que no sólo yo soy un voyeur.

En esos cuatro años y un día he sido sobre todo eso: voyeur. También actor, poniendo más máscaras de finalidades a la finalidad de mi blog. Y lo he hecho corriendo un riesgo atroz: sabiéndome capaz pero incapacitado. Lo que para cualquiera serían verdaderas oportunidades terminan diluidas en tiempo y silencio, y vergüenza de silencio y tiempo. Mi aguijón en la carne, por suerte, parece disfrutar aún del dulzor de mi sangre y algunas cosas sí se me ha cruzado. Por poner finalidades, he acabado poniendo en pie (ni más ni menos) un agregador de gafapastosos a base de autodidactismo, y el menos gafapastoso resulto ser yo aunque haya sido por falta de tiempo. Que a uno lo llamen figura valiosa en según qué sitios y por según qué inventadas causas tampoco ayuda. Lo dicho: las mismas razones para callar. Pero en el silencio he encontrado de nuevo el placer del código así que por ahí nacerá un retoño algún día, que ya hasta nombre tiene el jodío.

Todos los domingos me propongo empezar de una santa vez la semana al día siguiente, y mis status de FaceBook lo atesiguan. Suelo arrastrar el twitt del lunes hasta el siguiente lunes. No publico en mi blog. ¿Ya he dicho todo lo que tenía que decir? Bueno, no, ni mucho menos. Pero antes necesitaba decir todo esto. Vosotros, si os incomoda, mejor haced como que no lo habéis visto. No pasa nada. Pero ya no volveré a repetirlo, y pienso enterrar estas letras que lees en avalanchas de actualizaciones que no tendrán nada que ver con la verdadera finalidad de este blog pero también serán mías.

Debería decir que me he quedado muy a gusto, totalmente desahogado, y que las cosas mañana serán mejores. Pero los cambios, y más los necesarios, no llegan al instante. Me conforma por ahora el consuelo de que no se me ha olvidado del todo escribir medianamente bien, ¿no?

Mi camiseta es roja, con unas letras oscuras que rezan «We could rule the World». No soy supersticioso, ni siquiera tengo deseos de dominación mundial, pero soy extremadamente maniático. Diríamos casi que mis manías darían para veinte culturas supersticiosas distintas, pero son igual de absurdas que el miedo a los gatos negros o a las escaleras apoyadas en paredes. Es difícil, por ejemplo, explicar que la fecha del 15 de Octubre no terminaba de convencerme porque 15 es compuesto sin parecer demasiado lacrimizable, pero es lo que hay. Sé que divago, pero no encontraba otra manera de empezar esta presentación en sociedad si aludir a los defectos de quien ha gestado a la criatura en cabezas ajenas.

Hoy nace NeoProgs, un nuevo agregador progresista que se suma a esta maraña de la Red. Pretendemos ser más que un agregador, pero eso ya dependerá de nuestra capacidad para transmitir en distintos canales a la vez. Hoy arranca NeoProgs porque pensamos en otra manera de ser progresista. Citando a Geógrafo citando a Citoyen, «somos tan idealistas como es posible serlo con la ciencia en la mano y tan escépticos como la realidad nos exige». Un listón muy alto el que nos ponemos.

Sé que ahora tocaría hablar de quiénes, por qué y cuándo, esas preguntas típicas, pero creo que ha llegado el momento de descansar un poco del afuera y volver a mi hogar, que tengo esto bastante descuidado. Todo está allí, o lo estará pronto: buscad, navegad. Y si encontráis un fallo, avisad (no hay recompensa, pero sí gratitud).

Poco más. Ah, sí, antes de que se me olvide: visite nuestro bar.

Pensemos en un algoritmo simple: dado un natural, calcular el siguiente. Operando en binario, todo se reduce a fijar una corta serie de normas sobre cambios entre ceros y unos en función de sus adyacentes, por lo que evidentemente el tiempo que tarde el algoritmo en resolver el problema dependerá de la longitud de la inscripción inicial. Si llamamos n a esa longitud, podemos definir T(n) como el tiempo que tarda en resolver el problema una Máquina de Turing arrancada con una inscripción de tamaño n. T(n) es una función discreta, que se puede intentar acotar mediante una O grande g real.

Si conseguimos acotar el tiempo del algoritmo mediante una O grande que sea a su vez un polinomio real, decimos que es de tiempo polinómico; en caso contrario decimos que el algoritmo es tiempo exponencial. Dándole la vuelta, decimos que un problema es de tiempo polinómico si existe un algoritmo de tiempo polinómico que lo resuelve.

Un problema se dice de decisión si sólo admite dos respuestas. Por ejemplo, la primalidad: un número entero sólo puede ser primo o compuesto. Parece evidente pues llamar P a los problemas de decisión para los que existe un algoritmo de tiempo polinómico que los resuelve. De hecho, desde 2002 sabemos que Primes is in P.

Existe otro tipo de problemas un poco más enrevesados. Consiste en aquellos problemas de decisión para los cuales, si la respuesta es afirmativa, existe un conjunto de valores iniciales y un algoritmo en tiempo polinómico que los resuelve. Nótese la ligera diferencia: si la respuesta es sí y me dan unos datos, lo resuelvo eficientemente. Desde mucho antes de 2002 se sabía que la primalidad es de este tipo… pero haciendo trampa y llamándolo problema de factorización de enteros: dado un número compuesto, si sé es compuesto y tengo unos determinados datos (por ejemplo trivial, un factor) existe un algoritmo de tiempo polinómico que resuelve el problema de factorizarlo (otra cosa es que sea computacionalmente eficiente con las velocidades de las máquinas actuales). Este tipo de problemas se llaman NP (Non-Deterministic Polynomial-time).

La gran pregunta es, por supuesto, ¿P=NP?

No se preocupen, esto es sólo un divertimento… y una cuenta atrás.

Ha sonado mucho estos días las “heroicidad” de un tal “profesor Neira” que anda en coma por salvar a una mujer del ataque de un despreciable macho… pero al feminazismo oficiante se le ha caído el tenderete con la siguiente noticia: La mujer a la que defendió el profesor dice que el agresor es ‘una bellísima persona’.

Enhorabuena campeón. No quisiera ver la cara que se te queda si algún día sales de esta y te enteras que no solo la tiparraca sigue con el maromo que le zurra sino que poco le ha faltado para escupirte en la cara.

He contado hasta diez. He contado hasta veinte. He contado incluso hasta treinta y sólo se me ocurren improperios. Un tal profesor Neira. Heroicidad entre comillas. Campeón. Sí, está hablando de la persona que está en coma por intentar ayudar a una mujer maltratada, una persona que merecería ser catalogado de Héroe con mayúscula y no de «héroe» con comillas. Y termina de arreglarlo copiando un texto de un foro en el que se lee, atentos:

Una cosa es ayudar a una persona en apuros, realmente en apuros, es decir, que se vea que por ejemplo una chica joven esta a punto de ser violada por un moro o un sudamericano.

mientras se llama imbécil en repetidas ocasiones al tal Neira.

Según parece al leer los comentarios («El patético héroe en estado de coma es un imbécil.», «una mujer “maltratada” siempre se pondrá de parte de su pareja ante cualquier pagafantas que quiera ayudarla; “en el fondo es muy bueno”, “él me quiere pero a veces tiene estas cosas”, dicen todas.», «Lo dicho. Hay que ser muy imbecil para defender a estas putas.») y las explicaciones del autor, un (cómo no) sindicado en Red Liberal al que ninguno de sus colegas ha intentado siquiera rebatir, el tal Neira es un estúpido imbécil que se merece lo que le ha pasado por tonto. Uno entiende, tras repasar los comentarios a favor de la tesis talista, que lo que debía hacer el tal Neira cuando vio la paliza que le estaban pegando a una mujer era o no meterse o abrirle la cabeza al agresor, lo cual no deja de ser curioso. Y es que cuando tratamos de contemplar el cuadro completo de lo que nos quieren vender asusta, vaya si asusta.

Sus colegas ancapistas lo tendrían muy claro: no meterse. El maltratador ha iniciado una agresión, sí, pero hacia una mujer, su mujer. Como dicen algunos comentaristas de lujo de la entrada enlazada, «¿Y si la bronca era porque la tía se estaba beneficiando a su mejor amigo?» ¿Eh? ¿Sabe alguien si ese tipo tenía razones para darle esa somanta palos a su mujer? ¿Es que no sabemos todavía diferenciar un maltrato real de un par de hostias fuertes por celos, dinero o simple resaca? En cualquier caso, la ética de la libertad es clara: que se defienda la mujer o que pague un servicio de seguridad. Eso de abrirle la cabeza al maltratador es iniciar una agresión, lo cual lo convierte en imposible. Mejor cobrar por mirar, digo yo ya que estamos, no vayamos a olvidar la dimensión económica de toda la Realidad. Sí, lo que en clave de humor negro es escalofriante cuando se dice en serio es incluso peor. Pero es que estos tipos lo dicen en serio.

Encima da la mala suerte de que la mujer ya paga un servicio de seguridad: se llama Policía. El Señor Neira avisó a su empresa de seguridad, y acto seguido terminó en coma. Lo que nos quieren contar esta gentuza (pues no se me ocurre otro nombre) es que ante una agresión te calles, mires a otro lado y no te metas en líos. Luego, cuando aparecen personajes que llevan esa ideología al extremo, los llamamos monstruos, nos echamos las manos a la cabeza y suspiramos porque pasa en otros países. Años y años intentando convencer a la gente que si las paredes gritan y tus vecinas sangran hagas algo en vez de subir el volumen de tu televisor. Semanas, meses haciendo comprender a las agredidas que no están solas, que la sociedad las quiere ayudar a dejar esa miserable vida de la que no saben escapar y llegan estos niñatos y nos dicen que no, que no nos metamos donde no nos llaman. A eso, por decirlo suavemente, lo llamaría complicidad.

Capítulo aparte merecen esa reflexiones, por calificarlas de algún modo, de que esas «putas» siempre defienden a su maltratador. Que aseguran que «en el fondo no son tan malos» y «si me quiere, pero se le va la mano». Empezaría a recitarles una lista inmensa de razones psicológicas y afectivas que las empujan a sufrir esa especie de «Síndrome de Estocolmo» pero daría igual: el impermeable nunca se moja, el ignorante a voluntad nunca aprende, el insensible ni siquiera sabe qué es la empatía y nunca entenderá qué se siente en la piel de otro.

Hace cerca de dos años denuncié a mi padre. Tras 25 años de malos tratos a mi madre y a mis hermanas di un paso adelante, me personé en una comisaría de la Guardia Civil y presenté una denuncia, exigiendo órdenes de alejamiento que protegieran a todos mis seres queridos. Según esta gentuza soy un feminazi, porque a mí nunca me puso una mano encima. Tuve que soportar que agentes de la Guardia Civil me dijeran que no sería para tanto, que tenía cara de buena persona, diez minutos después de que casi apuñalara a un cuñado en su lugar de trabajo. Con la orden de alejamiento de 150 metros en la mano, lo vi desfilar debajo de mi ventana procesionando en una cofradía de Semana Santa después de que tanto sus compañeros como el sacerdote de la parroquia de mi pueblo supieran que era un maltratador condenado y mi dirección. Aguardé dos años largos un juicio en el que la abogada de oficio no hizo absolutamente nada. No me quejé cuando el día del juicio simplemente nos dijeron que nos fuéramos, que no se iba a celebrar porque había un acuerdo para evitar la cárcel. Han pasado muchas cosas, muchas de las cuales me han demostrado que hay gente (o mejor gentuza) que no siente la más mínima consideración por los infiernos que otros sufren sin motivos, que terminan pensando «no será para tanto» o «se lo busca ella misma» calcando los argumentos de los justificadores de terroristas. Entiendo perfectamente que alguien no se quiera inmiscuir en una pelea ajena, o que le desagrade tanto estéticamente el color rojo que huya cuando ve dar la primera bofetada. Entiendo que una gran parte de la Humanidad no ha sido humana en su vida. Pero que no me quieran vender que eso es «lo decente» ni mucho menos «lo deseable».

Siento que tengo una fuerza moral suficiente para decirlo alto y claro: los imbéciles, los «putas», los «héroes de salón», los «campeones de silla de oficina» sois todos vosotros, erpayos and company. Y lo dejo aquí porque si no seguro que cometo un delito de injurias.

Hay otro modo de hacer política, que no se fija tanto en las etiquetas como en los contenidos. Que tiene clara la diferencia entre medios y fines. Que es capaz de renovarse y no morir cuando la realidad se empeña en no adaptarse al propio marco idealizado.

Hay otro modo de ser progresista. Volviendo a los orígenes de la Izquierda: internacional, liberal y laica. Humanista. Que actualiza sus medios para alcanzar sus fines en vez de intentar aplicar ideas del siglo pasado a la sociedad del presente. Que cree que es posible cambiar la sociedad a mejor, pero sólo cuando las personas que la forman lo elijan. Que confía en el potencial humano pero es consciente de la existencia del mal. Que no trata de agradar a todos porque tiene muy claros sus principios.

Hoy embarco hacia Siracusa 2.0. Que los vientos nos sean favorables.